Algunas noches, como esta noche, las cervezas se alargan con amigos nuevos que cuenta historias sugerentes de sitios lejanos en donde la lluvia cae tibia en las tardadas de abril, mientras aqui nos destempla todavía un viento frio, solitario y cansino que hace que los dias no se estíen todavía, ni las mañanas se primaverezcan.
Cada uno peleamos con nuestro relato, con la narración de nuestros dias recordados que se desahogan en lo que nunca fuimos y ahora añora lo que quisimos ser. ¿Que mentira es la realidad que contamos? ¿Qué sueños nuestro incipiente de futuro de jubilado al sol?
A veces, solo algunas veces, todo se desaleinta, en una vocación de mañanan sin definir, de incertidumbre disimulada, de realidad sin hornear. Es en este futuro de bruma y desaliento donde la realidad adormece y nacen las historias inventadas que nos hacen recrecer viajes casi olvidados.
Imaginamos tardes sin acabar en la Patagonia, selvas en la orilla, caminos hasta el volcan. Que mentirá, es querer rememorar realidades y dar por ciertas nuestras historias sobreactuadas de siempre.
Nuestra memoria se resume a fotos congeladas en el almacen de nuestras desidias. Si, vale, lo reconozco este no es mi mejor escrito, pero escribir mal es tambien el antecedente de escribir bien. Y si no escribo me muero y si no me ralentizo me invado de tanto conocimiento residual.
Y así me despido en un desaliento atropellado. No aguanto mas sin ver el mar. ¿dónde queda el mar tras las montañas???
